50 и одно дыхание глубже - Лина Мур

– Скажи это. Назови меня Ником, крошка, – быстро шепчет он, сильнее сжимая горло и трахая меня, разнося звонкие шлепки по пространству.

– Скажи это, – просит он, кусая мочку уха. А я не могу. В моём теле образовывается новая волна, сотрясающая меня до чёрных точек перед глазами.

– Ник, ещё, – выдыхаю я. Кажется, что быстрее уже нельзя. Можно. Он может. Кричу, извиваясь в его руках, под ним. Поворачивает мою голову, кусая нижнюю губу. Сжимает сильнее горло. Вкусно. Боже, как вкусно.

– Да! Ещё! Да! – Слетаю с катушек от яркого взрыва в теле. Ловит руками, моё тело, которого даже не ощущается, продолжая меня трахать, как обезумевший. Сжимает волосы, прижимая голову к столу. Больно и так хорошо. Волна, одна за другой, начинают бушевать в теле. Знаю… помню… хочу. Будет ещё ярче. Приподнимаю бёдра, выгибая ягодницы. Глубже. Слышу, как хрипло дышит, зовёт меня.

– Крошка… моя… – шёпот прорывается сквозь вату в ушах и мои стоны. Ещё немного и в глазах темнеет от наслаждения, от пика, до которого так долго шла. Хватаюсь за его руку в моих волосах, сжимая её. Рычит, мнёт мои ягодицы, пока меня, то подбрасывает вверх, то опускает, и так до бесконечности. Так до звёзд перед глазами, пока не издаёт стон и не падает на меня. Чувствую, как подрагивает его член во мне. Хорошо как.

Усталость наваливается на меня моментально, отпускаю его руку, безвольно лёжа под ним. Дышу. Не хватает воздуха. Постоянно облизываю губы и улыбаюсь. Словно обновлена им. Словно ничего не было. Только эта тяжесть на мне, мягкие поцелуи на щеке и шёпот.

С хлюпающим звуком выходит из меня, скатываясь с моего тела, и ложится рядом на бок. Не могу открыть глаз, но приятное давление и несильное жжение внутри доставляют радость. Убирает мокрые пряди с моего лица, поглаживая меня по голове. Ведёт пальцами по пояснице, вызывая мурашки, ласково проходится по ягодицам и возвращается обратно, по рёбрам, рукам.

Достигает моих губ, сейчас горящих от его поцелуев, а я отойти не могу. Мне так хорошо, и спать очень хочу. Мне даже плевать, что лежим мы на обеденном столе.

– Ты такая красивая, Мишель. Секс только с тобой может быть настолько безумным. Не должен был, а воспользовался тобой. Не жалею. Ещё лучше, чем раньше. Крошка…

От этих слов что-то происходит во мне. Распахивая глаза, встречаюсь с его мягким взглядом, где играют отблески камина. И в этом огне вырисовываются картинки мужчины с кнутом, ударяющим по женскому телу. Снова и снова. Жмурюсь.

– Мне надо в душ, – прочищаю горло, приподнимаясь на руках.

– Мишель…

– Мне надо в душ, – повторяю я, сползая со стола, и чуть ли не бегу в ванную комнату. Закрывая дверь, прижимаюсь к ней спиной. Смотрю на своё отражение. Так противно становится. Выходит, что я не властна над своим телом. Я так хотела его, так хотела секса с ним, что забыла, насколько больно он может поступать.

Захожу в душ и вода до сих пор включена. Пусть холодная. Пусть дрожу. Но то, что натворила, теперь не вылетает из головы. Сексом можно испортить всё, буквально всё. Секс лишний, когда нет компромисса, когда боль ещё слышна в теле. Что я наделала?

Выключая воду, отрываю дверцу душа и замечаю на раковине полотенца и белый халат. Беру дрожащими руками, и даже в зеркало противно смотреть. Быстро подсушиваю волосы и, обтираясь, кутаюсь в халат.

Как теперь выйти из этого положения, не потеряв достоинства? Как?! Голова начинает болеть, когда открываю дверь и выхожу в холл. Замечаю Николаса. Привёл себя в порядок. Оборачивается и на его губах появляется улыбка. Странная. Незнакомая. Наверное, сейчас скажет что-то об этом. Но комментарии ни к чему.

Вижу свою одежду, уже сложенную на стуле, подхожу к ней и, подхватывая трусики, быстро натягиваю их.

– Останешься? – Этот вопрос заставляет замереть. Закрываю глаза на секунду. Тошнить начинает от отвращения к себе.

– Нет, – шепчу я, сбрасывая халат, и, надевая топ, ищу лифчик, которого нет нигде. Плевать.

– Нет? Как нет? Мне кажется, что это выступление на столе было показательным, – усмехается он. Тянусь за мокрыми джинсами и пытаюсь влезть в них. Не смотрю на него, подпрыгивая на месте.

– Это ничего не значит, – отвечаю я, застёгивая молнию.

– Не значит? – Рычит он, делая шаг ко мне.

Поднимая голову, встречаюсь с его глазами, вспыхнувшими от ярости.

– Это всего лишь секс, Николас. Он ни к чему не обязывает и ничего не значит, – произношу я, а сердце скачет внутри меня. Не могу найти больше слов, должна уйти. Сбежать от этого стыда, уже появляющегося в разуме.

– Ник. Ты назвала меня Ником, – напоминает он.

– Когда ты на грани оргазма, готова сказать всё что угодно. Даже назвать любого мужчину божеством, – не понимаю, как это удаётся сказать ровным голосом. Получается.

– Я хотела секса, и я получила его. Больше ничего от тебя мне не нужно, – продолжаю я, не давая себе возможности обдумать каждое слово.

– Ничего, – издаёт смешок, потирая пальцами переносицу. Нагибаюсь и подхватываю босоножки. Резкий удар по рукам. Вскрикиваю и отпускаю свою обувь.

– То есть ты пришла ко мне в неадекватном состоянии, что можно было делать с тобой, всё что угодно лишь потому, что ты пьяная? Это не объяснение! Очень неправдоподобное и глупое! – Повышая голос, хватает меня за локти и сжимает их.

– Ты делаешь мне больно. Мне это неприятно, Николас, – вырывая свои руки, отхожу на шаг от него. – В другом состоянии я не пришла бы. Никогда в жизни.

– Кем ты стала, Мишель? Кто ты? – С отвращением кривится, оглядывая меня. Обидно. Чертовски обидно. Срывает всё показное спокойствие, которое ещё держало меня в узде. Но алкоголь делает своё дело, как и злость на саму себя. На то, что поддалась желаниям.

– Я та, кого сотворил ты, Николас! Не нравится? Уж, прости, сам виноват. Пожинай плоды своих творений. А кто ты? – Кричу я. – Ты трус. Спрятался здесь в своих четырёх стенах и сидишь, как суслик. Боишься показать своё истинное лицо. Боишься даже семье признаться, кто ты такой. Боишься всего в этой жизни. Ты жалок, Николас Холд. Раньше я думала, что ты сильный, такой весь из себя уверенный. А сейчас? Сам посмотри на себя. Кто ты такой? Понравилось, когда тобой пользуются и всё выходит не так, как ты себе нафантазировал? Понравилось, что ты вещь, которая ничего не значит? Понравилось быть мной? Той, кем я была для тебя всё то время? За этим всем прячется маленький мальчик, который даже сам себя простить не может за то, что убил собственного отца, только бы спастись! Прежде чем судить, загляни в себя. Урод внутри, так и не выросший младенец, который играет в жизнь, а не живёт. Ты противен.

Задыхаюсь от собственной речи. И даже не трогает то, как краска сбегает с его лица. А глаза становятся безумными и полными боли. Нагибаюсь, подхватывая свои босоножки.

– Чего ты добился в этой жизни, кроме бумажек, Николас? Ни черта ты не добился. Ты и есть боль. Ты прячешься за ней, тебе так проще. Так где твоя доминантная сущность? Нет её. Всё это миф. Ты смотришь, как девушки наслаждаются твоей извращённой физической болью. Кого ты наказываешь? Себя или их. Кого ты наказывал тогда? Меня? Но я не чувствую ни капли вины за то, что защищала сестру. А твоя сестра – гадюка, которая шипит и плюётся ядом. И ты недалеко ушёл, Николас. Трус! Законченный ублюдок, который подохнет один в этом всём богатстве! Ты ни черта не знаешь, что такое любовь! Ты ничего о ней не знаешь и не узнаешь. И хочешь честно? Я рада, что всё закончилось. Ты недостоин меня. Ни капли. Сейчас я ощущаю себя грязной, пропитанной тобой. Я отмоюсь. А вот отмоешься ли ты от самого себя? Нет. Так и будешь жить. Только не жизнь это, а жалкое существование.